Língua.

Sei lá. É tudo muito antigo.

Meu novo é blasé, um clichê.

Mon petit, souvenir.

Eu me enrolo toda nessa lingua. Tua línguamon'amour, tua língua.

Sonho.

É estranho, muito estranho. A cabeça parece que não funciona, o corpo não responde a mais nenhum comando, sua voz desaparece. A sensação é de que um outro alguém entra em você e passa a controlar todos os seus sentidos. Incrível, mas é isso que acontece. E o que a gente mais quer é ficar assim, abraçada, e por algumas horas parar .. parar de pensar nos problemas, nos desencontros, nas brigas sem sentido, nas desculpas, nos nós na garganta e em todos os porres já tomados por meras banalidades. Pensar que, nesse momento só existe no universo você e ele, ele e você, mais ninguém. Aí sim, a cabeça funciona, o corpo responde aos toques e a sua voz aparece pra dizer o quanto você é feliz e que, por hipotése alguma, quer que esse momento acabe. E finalmente você acorda, olha para o lado e se vê só. Sonho! você levanta, toma o seu café e vai trabalhar. É estranho, muito estranho ..

Vermelho

Tudo vermelho!

Não, na verdade tudo verde. Pensando bem .. essa cor cai mais para um cinza, cinza platina. É isso! cinza platina.
A que ponto cheguei, ãn? Observando as nuances de uns descascados de tinta velha. É triste me pegar olhando tão detalhadamente esse tipo de detalhe que ninguém repara. Só quando vão pintar novamente as paredes, o que não é meu caso. Na verdade, meu caso é bem mais grave, acho que não se resolveria com umas simples demãos de tinta. Teriam que usar camadas grosseiras de gesso por cima de todo esse afresco. É, porque só pode ser afresco. Eu tento me livrar quebrando a droga das paredes, mas nada. Olha o cinza platina aparecendo outra vez. Ê vida!
Metáforas. E ainda me pego usando metáforas, pode? Não sei mais o que faço comigo e com minhas metáforas. Minha vida virou uma grande metáfora, com pedaços descascados de cinza platina.
Vida cinza platina, paredes metafóricas, vida cinza platina.
É, definitivamente preciso me mudar.